| | Last Train To Nowhere | |

Fuga (2006) - Pablo Larrain

2008-02-06T10:19:00.000-08:00

Excelente película, excelente dirección de arte, aun así su director no da en el clavo. En un comienzo esta obra es prometedora y, obviamente, el financiamiento con el que contó también promete muchísimo. La fotografía es espectacular junto con la música y su ambiente. Gracias otra vez al presupuesto utilizado. Aunque es una pena para mí que la película solo alcance estos parámetros y no pudiera sorprenderle a UD con Guión excepcional, la idea es increíblemente buena, diría yo que rompe esquemas en lo que se refiere al cine chileno. Es una película con clase y para gustos selectos, aunque también erráticamente salio a cartelera como caballo de batalla de aquel año del cine chileno, y, como era de esperar nunca lo logro. Como decía anteriormente el guión tiende a ratos a interesar al espectador, pero, con el tiempo, y debido también a la extensión de la película, los parlamentos pasan a tornarse aburridos y sumamente planos. Aun así... esta es con mucho una película para no dejar pasar.

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Intention

2008-02-05T16:24:00.000-08:00

Es de suma importancia esperar a el comienzo de la musica para comenzar la lectura.

Incomodidad

2008-01-31T20:47:00.000-08:00

El momento nunca fue provocado, por más que buscamos, no hubo rastro alguno de mediación para que ocurriera el maldito lugar en aquel maldito tiempo. Completos extraños o simplemente personas alejadas por el tiempo. Con expectaciones mutuas, con una vara que superar. Con nuevas sorpresas rogando ser entregadas. Y el tiempo sigue allí incorruptible, inaludible para nosotros. Se encuentra tan lejana aquella salida, el último segundo de aquel encuentro. Todo esta quedando sepultado bajo un silencio incomodo, nada que decir. Hoy no hay tiempo extraño. Los pájaros no cantan. No ocurre nada fuera de lo común tanto como para atinar la atención. Ningún accidente. Todo trivial, sin vida. Todo brilla por su ausencia, el mundo deja de ser bello para tornarse plano, totalmente regular... predecible. Pero allí estamos, miradas, no ideas, nunca ideas. Hasta que ocurre la liberación; dos posibles: Se ha acabado el tiempo, un gusto verte, me la pase excelente contigo, espero volverte a ver en los días próximos. Otra. Una parte en pugna con el momento se ha rendido, no hay razón para que el momento sea una verdadera tortura y esta misma, convierta aquel silencio (por lo cierto, necesario y verificante) en algo detestable. Aceptación, las cosas ocurren así, si no es disfrutado el momento, lo siento. Entonces, luego de aquella tribulación, todo el cuadro se vuelve mas grato, todo acorde con todo. Una unidad. Incluso la persona. Todo el mundo vuelve a rotar y a girar. Como siempre.

Hiemis ex aestatis

2008-01-26T19:21:00.001-08:00

La noche anterior fue dura... una de las cuantas he soportado y disfrutado. Un poco de libros, música, también pensamiento. Una canción se repite bastantes veces, mas de las permitidas y tolerables para cualquier oído con alguna dirección docta. Pero carezco de oído, la apreciación musical se vuelve más personal, un sonido, un momento. Todo genera aquella atmósfera que nos sume tal y como lo haría un placebo. Sentimos lo que queremos sentir en aquel momento. Ocurrió la noche, exactamente tres horas de seudo-descanso. Y entre rato y rato aquella canción se hizo presente, desde la lejanía. Era necesario prestar suma atención para verificar si el sonido seguía al alcance del oído. Lo terrible fue que la atención prestada fue la suficiente para notarla cada vez, consiguiente de esto, el sueño fue interrumpido varias veces. Lo extraño fue el abandono de la idea que acabaría con aquel momento. Y siguió así hasta el amanecer. 6:30 A.M. Las ventanas del cuarto quedaron cerradas por mero descuido, aislando todo aspecto exterior. Un día como seria cualquiera. Al salir, el paisaje pintado era otro, muy distante de aquellas concepciones de otros días. Algo más oscuro, apagado, casi un día de invierno. La canción siguió sonando. Las luces no tornasolaban nada, estaban inertes, sin tener el menor objetivo de alterar el eco producido por la primera impresión. Y los focos del alumbrado existían junto a la visión, pero tampoco querían hacerse presente. Pues era una experiencia dual, el día y yo. Hacia frió, una sensación extraña, que abandona con el llegar de esta época. Me decidí a honrar el momento, ensalzarlo y destacarlo. Abrí aun más mi polerón, dejando que las corrientes de aire invadieran el cuerpo, que lo exaltaran, que le retornaran el gozo que provocaba. Y los colores formaron parte del todo y nada, grises, marrones, todo un mundo de colores, tan bellos y tan poco relevantes. Dos montones de ripio, en el centro, otro de arena. Un cuadro para nadie importante, pero que demostraba la destreza artística mas digna de glorificar. Imagine, la canción suena mas fuerte. Ocurría todo, pero ocurría fuera de foco. Nada importante, en lo mas mínimo. Y ocurrió que el mundo se volvió un pequeño oasis de frialdad, un contexto que delinea de forma mas gruesa los limites de la significancia del candor. Luego... vino la lluvia.

Mi vida sin mi (My Life Without Me) - Isabel Coixet

2008-01-25T17:14:00.000-08:00

El sentir fisico conlleva mucho mas que solo el placer y la interrupcion sensorial del sentir por defecto dia a dia. Es es el primer argumento de esta obra, el sentir la lluvia sobre nuestra piel. Siempre he tenido afecto por la lluvia. Nos hace sentir vivos, el tiritar de frio, de pie, nos hace sentir. En un extremo o en el otro, el encontrar un detalle, que nos predisponga a tener un mejor entendimiento de quienes somos, pues aquel recuerdo que estalla en el interior demuestra cuan por alto hemos pasado las cosas pequeñas que se encuentran alli. Un sentimiento primitivo que despierta el placer, el llanto y la entereza sensorial.
El siguiente argumento, y tomado como tema principal, trata el fin de aquel contrato que nos trae por este mundo. El que pone fin a momentos nunca vividos, a sueños nunca palpables y a un tiempo que parecia eterno. Pero... que importa? El hombre piensa en filosofia y en la muerte solo cuando no hay que lo distraiga. No me diga que ud piensa en ello? ,que horror.

"tengo veintitres años y vivo en un trailer tras la casa de mi madre, tengo dos hijas con el primer hombre que bese a los diecisiete, por las noches trabajo en limpieza... y hoy oí las noticias que nadie quiere oir. Creo que es tiempo de realizar ciertos planes. "decirle a mis hijas que las quiero, varias veces al dia", "No contarle a nadie de mi enfermedad", "encontrarle a Don una nueva esposa", "Grabar mensajes para los cumpleaños de mis niñas hasta que cumplan 18", "Beber y fumar cuanto quiera", "Dormir con otro hombre, solo para saber que se siente", "Hacer que alguien se enamore de mi" " (traducido por mi, errores varios quiza)

Peliculas - La maquina de Hacer Pajaros

2008-01-24T20:02:00.000-08:00

"EL" grupo de nuestro querido amigo Charlie Garcia. Sin duda podemos observar influencias "Zappianas". Casi parecia big band aquella, pero esta, la de Charlie, logra atmosferas psicodelicas increiblemente rapido, en pleno apogeo de la contracultura, se acababan los años mozos, se acababa la felicidad. Llego la realidad y la crudeza que aquello implicaba. Un sentimiento gris y rosa, toda la fuerza de una generacion heredera del postpunk que bailó alocadamente con aquel rocknroll de años pasados. Esa es toda la fuerza de La maquina de hacer pajaros. Una banda increible.

Uploadeado por mi, asi que este va con pass. PASS: www.lasttrain.cl.nu

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El jugador - Fedor Dostoievski

2008-01-24T19:04:00.000-08:00

Me decidi a leer este libro por dos razones: Una persona, un momento.
Y las luces eran tenues... mas tenues de lo que pudieran parecer a una persona que se encuentra en un estado psicosomatico aceptable. Ud sabe. Con los pies puestos sobre la tierra.
Lo que no pudo doblegar el alcohol, si lo hizo aquello. Y las luces aun parecian tenues... las compañias poco importaron, pues cada uno de nosotros obtuvo una vision distinta del momento, una distinta interpretacion, percepcion del lugar, y valoracion del mensaje. Una etapa culminaba, y con ello aquel personaje sintio que debia darnos un ultimo consejo, algo que nos hiciera compañia en este nuevo tiempo en ausencia de él.
Arriesgalo todo, una ultima jugada pudiera traer una inmensa tragedia, pero disfruta de la incertidumbre que provoca el misterio del resultado. Rouge!. La respuesta que ud quisiera. Un movimiento que tornó completamente el destino y su camino por estas calles... Rouge cantó el Croupier!

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Angelmilk - Télépopmusik

2008-01-24T17:38:00.000-08:00

Un disco increible, Ud. ya quisiera escucharle, voces tenues... solo como una mujer lo puede hacer, tonos perfectos, un timbre acorde, melodramatico, que revela el pasar de los años sobre alguien quien adquirió raices negras de multiples etnias. Todo aquello mezclado entre samples y loops de aquellos los mas aptos para transportarnos a distintos estados de animos. Y entonces los colores quedan plasmados en la retina, se transmiten al oido. La experiencia es increible.

Perfecto para escuchar en un dia frio, aquellos que parecen pintar a nuestro alrededor, el mejor cuadro de una pelicula con aspiraciones al cine-arte. Una pelicula, el film, nuestro film. Disfrútelo.

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Un literario...

2008-01-24T16:57:00.000-08:00

Yo estaba sentado en mi oficina, mi contrato de alquiler había vencido y McKelvey estaba empezando los trámites para desahuciarme. Aquel día hacía un calor del demonio y el aire acondicionado se había roto. Una mosca se paseaba lentamente por encima de mi escritorio. Extendí el brazo con la palma de la mano abierta y la puse fuera de juego. Me estaba frotando la mano con la pernera derecha del pantalón cuando sonó el teléfono. Lo cogí.
–¿Sí?–dije.
–¿Ha leído usted a Céline?–preguntó una voz femenina. La voz era bastante sexy y yo llevaba mucho tiempo solo. Décadas.
–¿Céline?–dije–. Ummm...
–Quiero a Céline –dijo ella–. Tengo que conseguirlo.
Aquella voz tan sexy me estaba poniendo realmente cachondo.
–¿Céline? –dije–. Déme alguna información. Hábleme, señora, siga hablando...
–Súbase la cremallera –me contestó.
Miré hacia abajo.
–¿Cómo lo sabe? –le pregunté.
–Da igual. Lo que quiero es a Céline.
–Céline está muerto.
–No lo está. Quiero que le encuentre. Quiero tenerlo.
–Puedo encontrar sus huesos.
–No, estúpido, ¡está vivo!
–¿Dónde?
–En Hollywood. He oído que se ha pasado varias veces por la librería de Red Koldowsky.
–Entonces, ¿por qué no va a buscarle usted?
–Porque antes quiero saber si es el auténtico Céline. Tengo que estar segura, absolutamente segura.
–Pero ¿por qué ha recurrido a mí? Hay cientos de detectives en esta ciudad.
–John Barton le ha recomendado a usted.
–Ah, Barton, sí. Bueno, escuche, tendrá que darme algún adelanto y tendré que verla a usted en persona.
–Estaré ahí dentro de unos minutos –dijo.
Ella colgó, yo me subí la cremallera.
Y esperé.

Ella entró en mi oficina.
Bueno, o sea, aquello no era justo. El vestido le estaba tan apretado que casi le estallaban las costuras. Demasiados batidos de chocolate. Llevaba unos tacones tan altos que parecían zancos. Caminaba como un borracho contoneándose por la habitación. Un glorioso vértigo de carne.
–Siéntese, señora –le dije.
Se dejó caer y cruzó las piernas muy arriba, tan condenadamente cerca que se me salían los ojos de las órbitas.
–Encantado de verla, señora –le dije.
–Deje de hacerse el bobo, por favor. No tengo nada que no haya visto usted nunca.
–En eso se equivoca, señora. ¿Podría darme usted su nombre?
–Señora Muerte.
–¿Señora Muerte? ¿Es usted del circo? ¿Del cine?
–No.
–¿Lugar de nacimiento?
–Da lo mismo.
–¿Año de nacimiento?
–No se haga el gracioso.
–Sólo intentaba tener algunos antecedentes.
De alguna manera se me fue el santo al cielo. Empecé a mirarle fijamente las piernas. Siempre he sido un hombre de piernas. Fue lo primero que vi al nacer. Después intenté salir. Desde entonces he intentado la dirección contraria pero con bastante poco éxito.
Ella chasqueó los dedos:
–Eh, déjelo ya.
–¿Ehhh? –dije levantando la mirada.
–El asunto Céline. ¿Se acuerda?
–Sí, claro.
Desdoblé un clip y apunté hacia ella con el extremo.
–Necesitaré un cheque por servicios prestados.
–Por supuesto –dijo sonriendo–. ¿Cuál es su tarifa?
–6 dólares la hora.
Sacó su talonario de cheques, garabateó algo, arrancó el cheque del talonario y me lo lanzó. Aterrizó en mi escritorio. Lo cogí. 240 dólares. No había visto tanto dinero desde que acerté un pleno en Hollywood Park en 1988.
–Gracias, señora...
–...Muerte –dijo ella.
–Sí, sí –dije–. Ahora déme algunos detalles sobre ese tal Céline. ¿Dijo usted algo de una librería?
–Bueno, se ha pasado varias veces por la librería de Red, ha estado hojeando libros, preguntando sobre Faulkner, Carson McCullers, Charles Manson...
–Así que se pasa por la librería, ¿eh? Hmmm....
–Sí –contestó–. Ya conoce usted a Red. Le gusta echar a la gente de su librería. Te puedes gastar mil dólares, pero te quedas uno o dos minutos más y entonces Red te dice: "¿Por qué no te largas de una puñetera vez?" Red es un buen tipo, sólo que está un poco chiflado. Bueno, pues echa una y otra vez a Céline, y Céline cruza a Musso's y se queda dando vueltas por el bar con aire triste. Vuelve al día siguiente o al otro y vuelve a suceder lo mismo.
–Céline está muerto. Céline y Hemingway murieron con un día de diferencia. Hace 32 años.
–Lo de Hemingway lo sé. Conseguí a Hemingway.
–¿Seguro que era Hemingway?
–Oh, sí.
–Entonces, ¿cómo es que no está segura de que este Céline es el auténtico Céline?
–No lo sé. Tengo una especie de bloqueo en este asunto. No me había ocurrido nunca hasta ahora. Puede que lleve demasiado tiempo en este rollo.
Así que por eso he venido. Barton dice que usted es bueno.
–¿Y usted piensa que el auténtico Céline está vivo y quiere conseguirlo?
–No sabe cuánto, jefe.
–Belane. Nick Belane.
–Muy bien, Belane. Quiero estar segura. Tiene que ser el auténtico Céline, no cualquier tonto del culo que se crea que lo es. Ésos abundan.
–Como si no lo supiera.
–Bueno, empiece con ello. Quiero conseguir al escritor más grande de Francia. He esperado mucho tiempo.
Después se levantó y salió. Nunca en mi vida había visto un culo como aquél. Más allá del concepto. Más allá de cualquier cosa. Ahora no me molestéis. Quiero pensar en aquel culo...-

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